Y todos los días se suman los silencios
los caminos los gestos
el horizonte
entre tanto
los sonidos nos trasladan al viento
arrancados poetas
y siniestros amaneceres
angustiosas preguntas
el libros decorado
las manitas absurdas
el campo es rojo
y el cielo es bermellón
el camino es gris
Vincent se estremece
y los girasoles
se marchitan
en el cuarto amarillo
no los necesitan
sus ojos vacíos
y huesos desarticulados
esperan a raíz de la tarde la noche